Morri bela beleza, mas apenas estava

acomodada em meu túmulo.

E alguém que morreu pela verdade

era depositado no carneiro próximo,

perguntou-me baixinho o que me matara

- A beleza, respondi.

- A mim, a verdade - é a mesma coisa...

SOMOS IRMÃOS.

( Emily Dickinson)